Страсти по вербе.

вторник, 22 апреля 2008

12:07

Нянюшка

Нянюшка

Мне здорово живется. Я закрытый перелом. Неочевидный даже для меня самой.
Закрытая рана. Я мастер камуфляжа. Я гений самообмана.
Мне сложно жить. И потому интересно. Выравниваю дыхание. Чтобы не захлебнуться от жажды жизни. Я желала людям смерти. За это я теперь отдаю другим куски своей жизни. А они отдают мне свои. За то что когда-то кому-то пожелали не жить.

Я хожу вокруг да около. Я прихрамовая обезъяна. Меня нельзя трогать. Но я не могу войти в храм. Туда вхожи только храмовые. Чем я отличаюсь от храмовой? Тем, что я этого не знаю. Как только узнаю – войду.

читать дальшеВходим в Страстную. Не пренебрегая, умудряться не злоупотреблять. Так и не научилась.

Машина насытилась запахом вербы. Пока обманчивый ветерок от движения на роликах позволял не чувствовать ни напряжения, ни усталости, ни жара. Приятно ноющее тело, неприятно ноющие дети, новый скейтборд, разочарование дождя. И навалился в машине это пряный весенний и тревожный запах вербы. Запах вины и снисхождения, отчаяния и надежды.
Теперь этот запах дома. И каждая пушинка – как портрет на генеалогическом древе.

Мальчишки приехали из Питера. Мы гуляем по бульварам пока не начинают от ветра гореть уши и под грудиной трястись холодец то ли от перевозбуждения от постоянных подростковых препирательств, то ли от ранне-весеннего переохлаждения. Ветки вербы прилипают к красным от холода пальцам – перчатки из кокетства конечно же лежат в кармане.

Мы идем по Ленинградке, ночью. Метро закрыто. Путь от Тверской до Аэропорта кажется мгновением. При каждом шаге в сумке подрагивают кончики вербных веточек. Болят ноги, каблуки кажется пробивают асфальт и вязнут в нем.

Я выкатываю на террасу дома коляску со спящим ребенком. Киваю маме, и мы с крестницей торжественно повязываем платки. До храма от дачного дома полчаса ходьбы. «Сектантки!», - несется нам вслед насмешливое. У нас очень серьезные лица и в кулаках свернутые в трубочку деньги - на вербу и на свечки.

«Вербу не нашел. Вот…», - ты протягиваешь букет алющих роз. Я тут же пропарываю себе палец шипом и пытая скрыть это, держу правую руку в кармане, а букет в левой. Потом тайком подставляю руку под водосточную трубу – смыть кровь.

Эйфория ожидания смерти. Примеривания смерти. Верба пахнет кладбищем. Ты предаешь без целования. Я не чувствую предательства. Я чувствую запах вербы.

«Ты идешь за вербой, я жду в машине? Нет, ТЫ идешь за вербой, а я жду в машине» Пряные ветки, смятая сдача. Три скейтборда в машине. Хохот в ресторане. «Дууууры!!» «Мама!!»- кричат мне две девицы с меня ростом, вызывая приступ иронического недоумения у официанта и гардеробщика. «Натяни на голову…..АНТОН… это от ума, это Вавилон!!!» Парень, стоящий за нами в очереди оказывается Антоном. Новый приступ хохота. В машине как в эпицентре букета вербы. Мы обмякаем по дороге домой.

Мои страсти как запах вербы. От них остается только воспоминание и декоративная веточка с забавными пушистиками. Но только пережить. ПЕРЕжить. Не позволять НЕДОживать.

URL